12e février 1768
Mon cher confrère, tout va bien puis qu'Eudoxie est faitte.
Voilà une belle étoffe toute prête; mais c'est un brocard de Lyon pour habiller des arlequins. Vous aurez probablement tout le temps de mettre encor des pompons à vôtre brocard. Il ne se présente pas un acteur suportable; pas une actrice qui soit bonne à autre chose qu'à faire des enfans. Rien dans la province qui donne la plus légère espérance.
Les genevois se sont avisés de brûler le théâtre qu'on avait bâti dans leur ville pour les rendre plus doux et plus aimables. J'ai grand'peur que l'on n'en fasse autant à Paris. Il ne reste que cette ressource aux gens qui ont un peu de goût. L'opéra subsistera parce que les trois quarts de ceux qui y vont n'écoutent point. On va voir une Tragédie pour être touché; on se rend à l'opéra par désœuvrement et pour digérer.
Vous croiez donc, mon très cher confrère, que les grands joueurs d'échecs peuvent faire de la musique patétique, et qu'ils ne seront point échec et mat? A la bonne heure, je m'en raporte à vous. Faittes tout ce qu'il vous plaira. Je remets entre vos mains la mâchoire d'âne, les trois cent renards, la gueule du Lyon, le miel fait dans la gueule, les portes de Gaza et toute cette admirable histoire.
Je suis toujours très indigné, je vous l'avoue, de l'épigramme contre mr Dorat que l'auteur a fait courir sous mon nom avec peu de probité. On m'a joué des tours plus cruels, et je garde le silence. Il y a encor plus de barbarie à m'attribuer un diner, moi qui ne me mets prèsque plus à table. Ce dîner a été fait il y a plus de quarante ans. Les gens de Lettres sont plus inhumains qu'on ne pense. Ils exposent un pauvre homme aux plus grands dangers, pour avoir seulement le plaisir de deviner. Ils disent, Voilà son stile, c'est lui. Eh mes amis! pour peu que vous eussiez d'honnêteté ne devriez vous pas dire, Ce n'est pas lui? Pourquoi calomniez vous vos camarades?
Je vous porte mes plaintes, mon cher ami, contre toutes ces injustices, parce que je connais vôtre cœur. Tout le monde ne vous ressemble pas. Vous n'imaginez point avec quelle vivacité de sentiment, mes vieux bras se tendent vers vous, et combien mon cœur vous aime.
V.