[c. 30 October 1743]
J'ai bien cru que vous seriez content de ma sœur de Bronswic.
Elle a reçu cet heureux don du ciel, ce feu d'esprit, cette vivacité par où elle vous ressemble, et dont malheureusement la nature est trop chiche envers la plupart des humains.
De cette flamme tant vantée
Que l'audacieux Prométhée
Du ciel pour vous sembla ravir,
Mais dont sa main trop limitée
Ne put assez bien se munir
Pour que la cohue effrontée
Des humains en pût obtenir.
C'est là cependant leur folie;
Chacun d'eux prétend au génie,
Même le sot croit en avoir,
Et prend du matin jusques au soir,
Pour esprit son étourderie.
La bégueule, avec son miroir,
Le met dans sa minauderie;
Le gros savant, qui fait valoir
L'assommant poids de son savoir,
Se chatouille et se glorifie
Que le ciel l'ait voulu pourvoir
Du sens dont sa tête est bouffie.
Il n'est pas jusqu'au Mirepoix
Qui n'ait l'audace d'y prétendre;
Pour s'en désabuser, je crois
Qu'il doit suffire de l'entendre.
Je ne sais trop où vous êtes à présent; mais je suis toutefois très persuadé que vous oublierez plutôt Berlin que vous n'y serez oublié. C'est de quoi vous assure votre admirateur
Federic
Mon souvenir chez vous s'efface,
S'il faut qu'un maudit barbouilleur
Tant bien que mal vous le retrace.
Ah, c'est en vain qu'on m'en tracasse.
Je ne veux point, sur mon honneur,
Briller chez vous dans d'autre place
Qu'uniquement dans votre cœur.