[c. August 1751]
Si le dieu brillant du génie
Cesse de donner à la fin,
De grands peintres à l'Italie,
Il en fait naître dans Berlin.
Hier avec quel feu divin,
Avec quelle vive énergie
Vous peigniez dans votre festin
Ce petit serrail clandestin
Que rassemble soir et matin
L'autocratice de Russie!
Je l'ay revu toutte la nuit,
Mais hélas c'est sans aucun fruit.
Un pauvre diable est bien à plaindre,
Il est mort ou prest de mourir
Quand son corps ne peut ressentir
Ce que votre esprit a sçu peindre.