A Paris, ce 16 octobre [1733]

Tout vient à point à qui sait attendre.
Voilà commencer une lettre tout justement comme aurait fait Sancho Panca avec la différence cependant que le proverbe aurait été applicable à ce qu'il aurait voulu dire; pour moi, je ne sais point du tout comment je pourrai l'accrocher à ma pensée. Mais que j'y réussisse ou non, je ne recommencerai pas ma lettre. Quatre lignes sont pour moi les travaux d'Hercule. Personne ne s'en douterait en voyant ma prolixité; mais j'ai mes raisons pour être prolixe. Le proverbe s'éloigne, je vous étourdis par mes inepties, vous ne savez plus où vous en êtes, ni moi non plus; tout est confondu, le chaos est ressuscité, je jette mon bonnet par dessus les moulins. Faites en de même. Bon! Voilà qui est à merveille. Or, écoutez moi maintenant, et ayez de la foi, car rien n'est plus vrai que ce que je vais vous dire.

Mademoiselle Sallé, tant vantée et tant chantée par ses rares talents et son austère sagesse, a su plaire, et gagner le cœur, malgré tout cela, d'un cavalier français très connu lui même par un mérite supérieur et par une vertu très épurée (qui se ressemble s'assemble). Ce cavalier donc a cru ne pouvoir trop faire pour ce prodige (ce sont ses propres termes), que de lui proposer de l'épouser et de la faire dame de son âme et de vingt-neuf belles mille livres de rente; (le proverbe pourrait bien être fourré là-dedans, mais passons). La demoiselle, ainsi que dieu quand il créa le monde, trouva cela bon et consentit à tout. Aussitôt, on ordonne les équipages, on arrête des femmes dirigées par des Sulpiciens; on loue une belle maison dans notre faubourg; on fait des meubles et une livrée magnifique. Tandis que tout cela se prépare, le jeune gentilhomme passe en Angleterre pour arrondir ses vingt-neuf mille livres de rente par son mérite et sa vertu: il lui manquait quelques oboles. Mais ces stupides Anglais, gens sans entendement et peu connaisseurs en vrai mérite, n'ont, dit on, en nulle façon du monde, voulu coopérer à l'arrondissement de la somme; de sorte que notre jeune seigneur est revenu, revient, ou reviendra, tout comme Jean s'en est allé. Mais de ce ne vous guémentez; car si la demoiselle n'en voulait rien rabattre, le généreux m. de Voltaire ne laisserait pas pour si peu son féal Thiriot dans la nasse.

Je crois qu'à tant de vertu, vous avez aisément reconnu l'ami de ce célèbre auteur: car dis moi qui tu hantes, et cœtera. Ce principe-là posé, vous allez donc être d'un orgueil effroyable; mais non, je faux. Le généreux génie qui se manifeste à vous et qui a la bonté de vous rapprocher de sa génierie, n'est point orgueilleux, donc, vous ne le serez pas. Enfin, je vois que vous allez être un homme admirable: car dis moi qui tu hantes, et cœtera. Et à propos de cela je sors du sabbat, où deux sorciers de Beauvais, l'un jeune et l'autre vieux sont arrivés à califourchon sur des croix du pays. On a baisé le c. . du bouc, et moi aussi. On a parlé sans s'entendre, on a dit, et lu, et récité cent mille impertinences. J'ai fait comme les autres: car dis moi qui tu hantes, et cœtera. …