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ô Phyngari,2 je distille entre mes dents d’homme le fiel le plus bleuâtre ! J’étais sorti, trois fois sorti, neuf fois sorti, autant de fois que vous avez sonné ; ma portière n’est qu’un insecte qui ne sait ce qu’elle dit. Quelque chose me disait de rester. J’avais été faire une corvée pour rendre service à un animal de peintre et le b... m’a manqué de parole par-dessus le marché. À ce soir, donc. Je suis furieux, désolé, mais Mozart ce soir fera rentrer dans son lit, j’espère, la pommade bouillonnante de ma colère d’Olympio3.

Mille millions de désespoirs entassés et léchant le ciel bleu ne peignent pas la cent millième partie de l’hypostase frénétique où mon cœur se baigne.