1768-11-21, de [unknown] à Claire Cramer.

Sur le premier bruit qui s'est répandu de la Mort de ce grand Homme, cet Essai a été crayonné à la hâte.
Je l'adresse à Madame Crammer (sous le nom de Daphné) avec liberté d'en donner telle communication qu'elle jugera convenable, lui recommendant de n'en laisser prendre aucune Copie: soit par plume ou par voye de la Presse; non que l'Auteur, peu connu du Public, appréhende d'en être ridiculisé, puisqu'il se propose de mettre au jour Cent Pièces de Poësie, en différens genres où celle-ci pourra être comprise, dès que le 2e volume in 4. sera exactement mis au net, de même main & forme dont cette Elégie a été transcrite.

On a cru peu nécessaire d'affranchir le Paquet, espérant que la lecture pourroit dédommager des frais.

En cas que l'on veuille faire réponse ce sera à l'adresse de Mr Louïs Baillie à Montauban pour faire rendre à Mr Bx. à St Antonin, en Rouërgue. Dès que l'Ouvrage sera en état, on enverra le Programme pour entrer en quelque sorte de proposition.

Du 21 Novembre 1768

ELEGIE

Sur la Mort de Mr de Voltaire.
A Daphné

L'oracle de nos Jours, ce célèbre Génie
Par un Coup surprenant vient de finir sa Vie.
Sur les Bords du Léman les Esprits éperdus
Demandent Théogène, et le Héros n'est plus!
Nous voyons chaque instant, sur l'humaine Nature,
Jusqu'où la Mort étend ses Droits:
Le plus simple Berger & le plus fier des Rois,
Condamnés à la Sépulture,
Sont asservis aux mêmes Loix.
Ici, notre Raison succombe:
Et que nous serviroient des regrets superflus?
De Fleurs & de Cyprès allons couvrir la Tombe;
Ces tristes honneurs Lui son dûs:
Daphné, cessons nos pleurs, Theogène n'est plus!
Il n'est plus? non, il vit encore!
De ses Ecrits il remplit l'Univers;
Du Couchant jusqu'aux lieux où se lève l'Aurore,
On lit, on admire ses Vers.
Quand son Ame dans l'Empyrée
Jouït du Bonheur éternel:
Ne cherchons point ailleurs son Mausolée.
Tous les Coeurs ici-bas lui dressent un Autel.
Les Ouvrages nombreux que ce Mortel nous laisse
Feroient-ils le sujet du moindre étonnement?
Ne fut-il pas dès sa tendre Jeunesse
Du Parnasse français le plus bel Ornement?
Ses momens sont remplis jusqu'au jour qu'il expire:
L'instant qu'il a perdu sa voix,
Ne sembleroit-il pas qu'il veut encore écrire?
Il tient la plume entre les doigts.
De cette Plume enchanteresse
Qui doit nous rassembler les Fragmens précieux?
Sur Daphné l'Europe a les yeux.
Hâte-Toi, fais gémir la Presse:
Ce que nous attendons d'un Favori des Dieux,
Ne sentira jamais le froid de la Viellesse.