Quand les brouillards d’octobre rampent sous les pampres jaunis, le sang du dieu ruisselle des cuves sacrées et teint les pieds des vignerons. […] Les uns, race bénie, boivent le plus pur de son sang pour y puiser la joie, et la santé, fille de la joie. […] La hache coupe bien et il y aura du sang. […] Elles buvaient le vin des libations ou le sang des victimes. […] La rame glissait de ses mains ; il tombait éperdu aux bras des divines chanteuses, qui l’entraînaient dans l’abîme et buvaient le sang du misérable.