C’est vous qui produisez dans les fertiles champs             Les fruits, les fleurs et la verdure ;                         Et toute la nature                N’est riche que de vos présens. […] Par-tout on voit mûrir, par-tout on voit éclore Et les fruits de Pomone, et les présens de Flore ; Et la terre n’attend, pour donner ses moissons, Ni les vœux des humains, ni l’ordre des saisons. […] Il étoit plongé dans l’eau jusqu’au menton, et une branche chargée de fruits exquis paroissoit auprès de sa bouche. […] Pomone présidoit aux fruits. […] Son haleine en cent lieux répand l’aridité : Le fruit meurt en naissant dans son germe infecté ; Les épis renversés sur la terre languissent : Le ciel s’en obscurcit, les astres en pâlissent ; Et la foudre en éclat qui gronde sous ses pieds.