De rage quelquefois ne pouvant la trouver, Triste, las, et confus, je cesse d’y rêver : Et maudissant vingt fois le Démon qui m’inspire, Je fais mille serments de ne jamais écrire : Mais quand j’ai bien maudit et Muses et Phébus, Je la vois qui paraît, quand je n’y pense plus. […] Un geste la découvre, un rien la fait paraître : Mais tout esprit n’a pas des yeux pour la connaître.