Mal de cœur, en amour, est un drôle de mal. […] Ma foi, quand, tout exprès pour me rôtir d’amour, L’ouvrier qui vous fit vous auroit faite au tour, Qu’il auroit compassé, pour me rendre tout vôtre, Chaque connexité d’un membre avecque l’autre, Vous ne me plairiez pas davantage : & déja J’enrage d’être au point dont mon pere enragea ; Car on tient que deux jours après son mariage Il s’en mordit les doigts.