Ce n’est pas embellir sa couronne, si ces infamies sont à lui, c’est le radotage d’un vieux pécheur qui meurt comme il a vécu ; il appelle précieux les contes de Marot & de Rousseau qu’il dit écrits sous la dictée des Dieux des Jardins, & dont il blâmé la grossiere obscénité. […] Le Journal rapporte tout au long une piece de vers dont voici des traits :     Amans des Muses, pauvres diables, Qui courez à la gloire au milieu des sifflets,             Et qui vivez bien misérables Dans le visible espoir de ne mourir jamais.

Tels font les discours que les Celadons & les Artamenes font redire aux échos, en poussant des soupirs sur les bords d’une fontaine, dans un bocage, au milieu des oiseaux, protestant qu’il ne briseront jamais leurs fers, qu’ils aiment mieux mourir que cesser d’aimer. […] Pourquoi passer une partie de la vie où l’on auroit horreur de mourir ?

Il se baigna, se fit saigner huit fois, & mourut comme il avoit vécu Dans la vérité, il ne donna aucune marque de religion. […] Auguste fut un monstre heureux : ses dernieres annés, las enfin de tant d’horreurs, il vêcut & mourut en paix. […] I, de la sombre tragédie de Cominge, en parlant d’une héroïde de la Trape, en particulier de celle du sieur Dorat, qu’il suppose écrite par Cominge à sa mere ; dont ni le roman, ni le drame ne parlent pas, & supposent même qu’elle est morte.