Elle étoit vieille, elle paroit jeune ; noire, elle est blanche ; pâle, elle est rouge ; sa phisionnomie étoit douce & modeste, ses traits sont rudes & enflammés, c’est une furie.

Descartes accoutumé à des climats plus doux, & à des leçons plus chaudes, mourut de froid, six mois après.

Sa vive imagination prodiguoit dans sa douce ivresse Des beautés sans correction, Qui choquoient un peu la justesse, Mais respiroient la passion.