Lise a raison ; son tein soutient mal le grand jour : Mais B***, M***, mais d’E***, dont l’amour Arrondit l’embonpoint, et calqua la figure, Sur le moule piquant des Grâces d’Epicure ; Sont faites pour orner ce superbe jardin, Qu’au siècle des Beaux-Arts un compas à la main, Le Nôtre dessina pour décorer le Louvre. […] La Palais du Destin environné d’éclairs, Sur les ailes du temps soutenu dans les airs, Descend du haut des Cieux : l’avenir y préside ; C’est lui que sur son sort vient consulter Armide.