X.
La Montagne qui accouche.
Une Montagne en mal d’enfant,
Jettoit une clameur si haute,
Que chacun au bruit accourant,
Crut qu’elle accoucheroit, sans faute,
D’une Cité plus grosse que Paris :
Elle accoucha d’une Souris.
Quand je songe à cette Fable,
Dont le recit est menteur,
Et le sens est veritable ;
Je me figure un Auteur,
Qui dit : Je chanteray la guerre
Que firent les Titans au Maistre du tonnerre.
C’est promettre beaucoup ; mais qu’en sort-il souvent ?
Du vent.