L’un d’eux, dans un triste abandon, Se déchaînait contre sa rive, Et tous les échos du vallon Répondaient à sa voix plaintive. […]         Anglais, son bras est désarmé, La flamme l’environne, et sa voix expirante Murmure encore : « Ô France ! […] Le bocage était sans mystère, Le rossignol était sans voix. […] C’est pour cela qu’on a appelé cette poésie lyrique, et parce qu’autrefois, quand on la chantait, la lyre accompagnait la voix. […] Quand il ouvrit les yeux sur l’univers, qu’il sentit sa propre existence el les impressions agréables qu’il recevait par tous ses sens, il ne put s’empêcher d’élever la voix.