Depuis que tu n’es plus, la campagne déserte1 A dessous deux hivers perdu sa robe verte, Et deux fois le printemps l’a repeinte de fleurs, Sans que d’aucun discours ma douleur se console, Et que ni la raison, ni le temps qui s’envole,   Puisse faire tarir mes pleurs. […] Là se perdent ces noms de maîtres de la terre, D’arbitres de la paix, de foudres de la guerre ; Comme ils n’ont plus de sceptre, ils n’ont plus de flatteurs ; Et tombent avec eux d’une chute commune3   Tous ceux que la fortune   Faisait leurs serviteurs4 1. […] Mais les vers ont perdu leur prix ; Et pour les excellents esprits, La faveur des princes est morte.