— Perd la couleur, choit aux pieds de Charlemagne, — immédiatement est morte. […] Il mourut dans la retraite en 1679. […] J’aime mieux encore qu’ils meurent sous la main d’un autre que sous la mienne. […] Il se tourmenta si fort dans sa cage, et but tant de vin avec la vieille, qu’il en mourut. […] Un Pichon vient de mourir à Paris, et laisse de petits Pichons.