Le perfide triomphe et se rit de ma rage : Il pense voir en pleurs dissiper cet orage ; Il croit que, toujours faible, et d’un cœur incertain, Je parerai d’un bras les coups de l’autre main. […] Je l’ai vu dans leurs mains quelque temps se débattre, Tout sanglant à leurs coups vouloir se dérober ; Mais enfin à l’autel il est allé tomber. […] Vous vouliez que ma main portât les premiers coups ; Qu’il sentît en mourant qu’il expirait pour vous. […] Mais du haut de la porte enfin nous l’avons vue Un poignard à la main sur Pyrrhus se courber, Lever les yeux au ciel, se frapper et tomber. […] filles d’enfer, vos mains sont-elles prêtes ?