Il faut que l’abeille fasse de la cire, que le ver à soie file, que M. de Réaumur193 les dissèque et que vous les chantiez. […] Enfin, après avoir fait encore quelques tours dans mon jardin, ou chanté quelque air sur mon épinette, je trouvais dans mon lit un repos de corps et d’âme cent fois plus doux que le sommeil même.