Ce sont de beaux rêves. […] La tristesse d’un Maupassant nous laisse, sans espoir et sans rêve, courbés sous un esclavage humiliant et dur. […] Le rêve d’humanité primitive qui y est exprimé est lui-même le résultat d’un état de civilisation très avancé. […] Qu’il existe ou non, ce néant, éternel sommeil sans rêves, plus doux que tous les rêves, je l’aime. […] Il cherche avec nous quelle est la meilleure façon de vivre, et il nous expose quel est son propre rêve.

Elle n’entendait, ne voyait plus rien, vivait dans une fièvre et dans un rêve. […] L’une d’elles représente l’irréductible logique, l’autre le rêve enthousiaste qui n’a pas assez de l’univers pour y développer son domaine. […] pouvoir entrer en elle, et que mon rêve s’emmielle à leurs âmes, et que je vive en elles comme un autre ange gardien !  […] C’est à lui que Lamartine venait confier ses rêves de spéculations financières ; Chateaubriand ses éternelles doléances d’homme gêné ; Lamennais ses troubles de conscience. […] « Je continuai mon rêve de béatitude en rejoignant mes parents.

Un mot, un geste, et tous les couteaux sont à l’air… Le rêve de plus d’un conquérant s’acheva dans la boue fétide et sanglante des ruelles de Triana. […] Je n’aurais pas eu l’audace de la citer, si le poète ne m’avait dit lui-même qu’il y trouva une occasion de rêve et la matière d’un sonnet. […] Toute cette mise donnait l’impression d’une physionomie de bohème qui vit dans son rêve sans se soucier de ce qui se passe en dehors de lui. […] Toutes les existences menues qui végètent, trottinent, se résignent et s’étiolent dans l’immense ville sont pour lui des occasions de rêve. […] Elle n’a qu’une idée, qu’un rêve : avoir des enfants.

Il crut saisir ce rêve en se faisant soldat. […] Comme la gloire des armes était son rêve dans la vie active, l’art le plus pur, le plus élevé, voilà son rêve dans sa carrière d’écrivain. […] Ne sont-ils pas la partie enchantée de nos rêves et de nos souvenirs ? […] N’avons-nous pas répandu bien souvent toute notre âme dans leurs rêves mélodieux ? […] Est-ce la confidence d’un rêve de volupté ?

Charles Fuster Un rêve de poudre de riz, de parfums, d’éventails ambrés, de marquises, de fines coquettes qui sauraient être des amoureuses.

Charles Fuster C’est toute la vie d’une âme, d’une âme de poète assoiffée d’idéal, débordant de tendresse ; — ce sont ses aspirations, ses rêves, ses douleurs.