La poésie, un rappel de l’intérieur, un poids confus, disait Wordsworth, une chaleur sainte, disait Keats, un poids d’immortalité sur le cœur : an awful warmth about my heart, like a load of immortality. — amor, pondus. […] D’autres font tous les jours des expériences plus ou moins semblables : les saints, les héros, les enfants, les simples, tous ceux qui n’ont pas étranglé leur âme.

Viens, mon sang, viens rougir la frêle circonstance Qu’ennoblissait l’azur de la sainte distance Et l’insensible iris du temps que j’adorai ! […] Quelle docte et sainte ivresse Aujourd’hui me fait la loi ?