Mardi 14 janvier Le directeur d’un de nos grands théâtres, auquel on apprenait qu’un de nos plus célèbres auteurs dramatiques était devenu impuissant, dit en soupirant : « Il est bien heureux, le voilà sauvé des horreurs de l’incertitude !  […] * * * — Combien y a-t-il de pièces de théâtre, dont le dénouement ne soit pas amené par l’interception d’une lettre ou sur la surprise d’une conversation derrière un rideau. Toute l’imagination du théâtre de ces jours-ci, consiste à convertir la lettre en télégramme, et à remplacer le rideau par quelque chose comme la porte d’un cabinet d’aisance. C’est bien borné, et le théâtre me semble pour un esprit, le travail fatigant d’un écureuil dans une cage.