I Le mur est gris, la tuile est rousse, L’hiver a rongé le ciment ; Des pierres disjointes la mousse Verdit l’humide fondement ; Les gouttières que rien n’essuie, Laissent en rigoles de suie, S’égoutter le ciel pluvieux, Traçant sur la vide demeure Ces noirs sillons par où l’on pleure Que les veuves ont sous les yeux ; La porte où file l’araignée Qui n’entend plus le doux accueil, Reste immobile et dédaignée Et ne tourne plus sur son seuil ; Les volets que le moineau souille, Détachés de leurs gonds de rouille, Battent nuit et jour le granit ; Les vitraux brisés par les grêles Livrent aux vieilles hirondelles Un libre passage à leur nid !