et vos yeux secs et froids Semblent me demander si je parle iroquois ! […]      C’est une vérité qui n’est point la nature ; Un art qui n’est point l’art, de grands mots sans enflure ; C’est la mélancolie et la mysticité ; C’est l’affectation de la naïveté, C’est un monde idéal qu’on voit dans les nuages : Tout, jusqu’au sentiment, n’y parle qu’en images. […] Ils n’avaient point reçu l’influence divine ; Ils parlaient comme on parle ; et leur style bien net Peignait le cœur humain, comme Dieu l’avait fait. […] C’est tour à tour Sophocle, et Térence, et Paillasse ; Nul ne fait mieux que lui parler la populace, Ne passe avec plus d’art du sublime au bouffon.