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10. (1887) Journal des Goncourt. Tome II (1862-1865) « Année 1864 » pp. 173-235

Et sur le seuil de ces antres de terre et de débris de démolition, des vieillardes si vieilles qu’elles ont comme du blanc de champignon, comme du moisi sur la figure. […] Le ciel, les arbres, les prairies, tout est enveloppé au loin d’une vapeur laiteuse, semblable à un léger blanc de gouache, répandu sur une aquarelle. […] Point d’ouvrier plus dégrossi que le charpentier qui peut travailler en chemise blanche. […] Ici il n’y a pas de messe… La mariée en blanc, avait l’apparence attendrie et hâlée, d’un macaron dans un endroit humide qui pleure. […] Elle avait un corsage blanc avec des agréments bleus.

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