s qui s’entre-cognent Et maintenant Ni le dimanche ni les jours de la
semaine
Ni les peintres ni Maupassant ne se promènent Bra
eur de mourir [heures] Mon cœur les yeux l’enfant Agla la main Tircis
semaine
l’infini redressé par un fous de philosophe les M
is si bien défendu la vertu Donnez-moi pour toujours une chambre à la
semaine
Ange barbu vous êtes en réalité Un poète lyrique
Les jours s’en vont, je demeure. Passent les jours et passent les
semaines
, Ni temps passé, ni les amours reviennent ; Sous
Et deux marches neuves Elles n’ont pas deux
semaines
Sont si vieilles dans ce palais qui semble antiqu