Cors de chasse
Notre histoire est noble et tragique
Comme le masque d’un tyran.
Nul drame hasardeux ou magique,
Aucun détail indifférent
Ne rend notre amour pathétique.
Et Thomas de Quincey buvant
L’opium poison doux et chaste
A sa pauvre Anne allait rêvant.
Passons, passons, puisque tout passe,
Je me retournerai souvent.
Les souvenirs sont cors de chasse
Dont meurt le bruit parmi le vent.
GUILLAUME APOLLINAIRE.