Cors de▶ chasse
Notre histoire est noble et tragique
Nul drame hasardeux ou magique,
Aucun détail indifférent
Ne rend notre amour pathétique.
Et Thomas de Quincey buvant
L’opium poison doux et chaste
A sa pauvre Anne allait rêvant.
Passons, passons, puisque tout passe,
Je me retournerai souvent.
Les souvenirs sont cors ◀de chasse
Dont meurt le bruit parmi le vent.
GUILLAUME APOLLINAIRE.